— Tenez, je veux mourir ! mais vous êtes si médisants, que je renie votre société.
Lady Teazle. — Qu’y a-t-il, Mrs Candour ?
Mrs Candour. — Ils ne veulent pas convenir de la beauté de notre amie, Miss Vermillion[1].
Lady Sneerwell, redescendant. — Oh ! certainement, c’est une jolie femme.
Crabtree. — Je suis enchanté que vous le pensiez, madame.
Mrs Candour. — Elle a un teint charmant, des couleurs aussi fraîches…
Lady Sneerwell, passant de l’autre côté. — Oui, quand elles sont fraîchement mises.
Mrs Candour. — Oh ! fi ! Je jurerais que ses couleurs sont naturelles : je les ai vues venir et s’en aller.
Lady Teazle. — Je crois bien, madame : elles disparaissent la nuit et reviennent le matin.
Mrs Candour. — Ah ! ah ! ah ! que je déteste vous entendre parler de la sorte… Mais assurément, au moins, sa sœur est… ou était très-jolie.
Crabtree. — Qui ? Mrs Evergreen[2] ? Oh ! bon Dieu, elle a cinquante-six ans comme un jour !
Mrs Candour. — Allons, positivement, vous lui faites du tort : elle en a cinquante-deux ou cinquante-trois, tout au plus… et je ne crois pas qu’elle en montre davantage.
Sir Benjamin. — Ah ! il n’y a pas moyen de juger sur la mine, à moins que quelqu’un ait pu voir sa figure.
