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moi qui ne lui dis plus rien, repris par mes mauvais rêves…
Est-ce donc l’écœurement qui remplacera ma pitié ?
J’ai honte à présent et la fille de la montagne n’est plus, dans ma nuit, qu’un remords.
Va-t-en !… Va-t-en !…
Des envies me prennent de lui crier ces mots… Mais elle sort doucement, à petits pas, dans la pénombre de l’heure ainsi qu’une passante chassée qui aurait compris.
Mes yeux verrouillés toujours n’ont pas vu si la servante avait un visage de morte, mais il m’a semblé, après sa sortie, qu’il traînait dans ma chambre comme un sanglot étouffé.
