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Des feuilles tombent, sur nous, la musique délicate de leur vie morte et il en est deux qui tourbillonnent, longuement curieuses, devant notre amour.
— Marchons… nous ne sommes pas sages…
Le bois est sillonné d’étroits chemins comme vers une crèche. Il y a des voix qui s’approchent et trois par trois, se donnant la main, nous voyons s’avancer de petits aveugles.
Je reconnais sœur Madeline.
Paula murmure :
— Les pauvres petits !
Et j’ai de la peine en pensant que cette charité pourrait être un peu pour moi.
— Regardez-les !
— Je les ai vus souvent déjà ! Leurs
