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XII
On ne sait pas comment le feu a pris sur l’aire,
Tout le blé a brûlé.
Pourquoi permettez-vous que le bien de la terre
Soit ainsi désolé ?
Seigneur, dans les maisons, on pense aux paysages
Quand le soir est venu.
À quoi pensera-t-on si l’espoir de l’ouvrage
N’a qu’un visage nu ?