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Des enfants à la mamelle
Rit si fort que, dans la nuit,
Se brisent sur les margelles
Les amphores des vieux puits.
La troisième est toujours ivre
Et ses doigts de chat-huant
Nattent ses cheveux de cuivre
Alourdis de trop de sang.
C’est le sabbat de la guerre,
L’Empereur est courroucé.
Sur les Vosges, les sorcières
Recommencent à danser.
Macbeth pince la guitare,
La chouette hullule encor,
Et Salomé joue aux barres
Avec des têtes de morts.
