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Aux soirs lointains de l’Opéra,
À Nijinski, à la paresse
Qui ruisselle entre les beaux bras
Des espérances, nos maîtresses.
Dans une auberge de rouliers
Nous bûmes de la mirabelle.
Elle avait le goût des lauriers.
Jean Pellerin, je me rappelle
Votre parole dans le vent.
Quand votre tâche était finie
Vous alliez vers un lit de camp
Et vous relisiez Athalie.
Pauvre décor en vérité !
Mais que son ombre frémissante
Ressemblait à l’éternité
Parfois si simple et si touchante !