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LE LIVRE DE LA POUSTA.
faite. Guba lui parlait comme auparavant, mais dans sa voix il y avait quelque chose de plus ou de moins que de coutume, quelque chose qui, elle le sentait, lui arrachait le cœur jusqu’aux racines.
Elle aurait voulu pleurer. Mais elle s’acharnait à sa besogne pour que les autres ne vissent pas ce qu’elle se cachait à elle-même.
Le soir, elle s’assit dans la paille auprès de la timide Mari Csicsó ; elle se sentait défaillir.
Maintenant, c’est Julcsa Manga qui se trouvait près de Guba et lui faisait griller son lard.
Un blanc clair de lune inondait la pousta ; toutes les couleurs s’unifiaient, il n’y avait plus qu’un immense espace argenté.
