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les derniers bretons.
— Au large ! cria le diable, nous ne voulons pas de Moustache. Vous êtes trop malin pour nous, mon garçon.
Moustache, qui avait tiré son bonnet brun, en homme poli, le remit tranquillement, tourna le dos, et revint sur ses pas pour prendre le chemin plein d’épines. Il arriva à la porte du paradis. Il frappa encore :
— Pan, pan !
Saint Pierre mit la tête au guichet.
— C’est toi, Moustache ? dit-il ; que viens-tu chercher ici ?
— Je viens chercher ma place, dit Moustache.
— Il n’y a pas de place pour toi en para-
