— Il est trouvé! s’est écrié le vétéran.
— Qui donc ?
— Geneviève.
— La fruitière ?
— Au moment où je vous parle, elle fricasse pour vous, voisin ; et n’ayez pas peur qu’elle épargne le beurre, ni le soin. Tant que vous avez été entre le vivat et le requiem, la brave femme passait son temps à monter ou à descendre les escaliers pour savoir où en était la bataille… Et tenez, je suis sûr que la voici.
On marchait, en effet, dans le corridor ; il est allé ouvrir.
— Eh bien ! a-t-il continué, c’est notre portière, la mère Millot ; encore une de vos bonnes amies, voisin, et que je vous recommande pour les cataplasmes. Entrez, mère Millot, entrez, nous sommes tout à fait jolis garçons ce matin, et prêts à danser un menuet si nous avions des pantoufles.
La portière est entrée toute ravie. Elle me rapportait du linge blanchi et réparé par ses soins, avec une petite bouteille de vin d’Espagne, cadeau de son fils le marin, réservé pour les grandes
