l’envie est la seule marque certaine d’un grand mérite.
11 novembre. — Ce soir, chez l’aimable Bianca Milesi, un sot, qui se mêle de musique, voulait nous persuader que Rossini est un espèce d’assassin. Cette rage de l’envie me donne un vif plaisir. — Il paraît prouvé qu’à son dernier voyage Rossini a eu la hardiesse de venir raconter au café de l’Académie, pavé d’espions, sa rapide bonne fortune avec madame la comtesse B***. J’y crois assez ; Rossini est fort bel homme, et le sentiment ne le rend pas timide. C’est peut-être la seule chose qui manque à son génie, mais c’est un grand moyen de succès.
Je suis remonté ce matin sur le guglia del Duomo. On distingue Bergame, ville pittoresque située sur la première colline des Alpes, à trente milles d’ici (dix lieues). On voit les petites chapelles de la fameuse Madona del Monte, près Varèse, également à dix lieues d’ici. Ainsi isolé dans les airs au sommet de cette aiguille en filigrane, la vue des Alpes paraît gaie.
L’architecture de la porta Nova, autre ouvrage de Napoléon, ressemble à une miniature exécutée avec sécheresse ; cela est d’aussi mauvais goût que les décora-
