m’emmener parce que ma douleur faisait trop de
bruit. Je n’ai jamais pu regarder de sang-froid cette
église de Saint-Hugues et la cathédrale qui est
attenante*. Le son seul des cloches de la cathédrale,
même en 1828, quand je suis allé revoir Grenoble,
m’a donné une tristesse morne, sèche, sans attendrissement,
de cette tristesse voisine de la colère.
En arrivant au cimetière, qui était dans un bastion
près de la rue des Mûriers* (aujourd’hui, du moins
en 1828, occupé par un grand bâtiment, magasin
du génie), je fis des folies que Marion m’a racontées
depuis. Il paraît que je ne voulais pas qu’on jetât
de la terre sur la bière de ma mère, prétendant
qu’on lui ferait mal. Mais
Sur les noires couleurs d’un si triste tableau
Il faut passer l’éponge ou tirer le rideau.
Par suite du jeu compliqué des caractères de ma famille, il se trouva qu’avec ma mère finit toute la joie de mon enfance.
