rement celle qu’il a de s’enfermer. Eh bien ! il est encore en ce moment-ci enfermé dans son cabinet, et, — je n’aime pas cela, Monsieur, — que je sois frappé de mort si je l’aime ! Monsieur Utterson, j’ai peur. »
« Allons, mon garçon, » dit l’avocat ; « soyez plus clair. De quoi avez-vous peur ? »
« Voilà plus de huit jours que j’ai peur, » fit Poole, s’obstinant à ne pas entendre la question qui lui était posée ; « et je ne puis plus le supporter. »
Sa contenance appuyait la sincérité de ses paroles ; ses manières étaient toutes changées, et il n’avait pas regardé l’avocat en face, sauf au moment où il lui avait, au début, fait part de sa terreur. Il était assis, tenant sur son genou le verre de vin auquel il n’avait pas touché, les yeux rivés au parquet. « Je ne puis plus le supporter, » répétait-il.
