sauter à la figure… un sang chaud… qui avait l’air d’être en vie… oh !… vous ne savez pas ce que c’est… alors, j’ai revu mon rêve… le sergent… et ces pauvres jeunes soldats que je chourinais… qui ne se défendaient pas, et qui en mourant me regardaient d’un air si doux… si doux… qu’ils avaient l’air de me plaindre… Oh ! monseigneur !… c’est à devenir fou !…
Et le malheureux cacha sa tête dans ses mains avec un mouvement convulsif.
— Allons, calmez-vous.
— Excusez-moi, monseigneur ; mais maintenant, la vue du sang… d’un couteau… je ne pourrais la supporter… À chaque instant ça réveillerait mes rêves que je commençais à oublier… Avoir tous les jours les mains ou les pieds dans le sang… égorger de pauvres bêtes… qui ne se défendent pas… oh ! non, non, je ne pourrais pas… J’aimerais mieux être aveugle, comme le Maître d’école, que d’être réduit à ce métier.
Il est impossible de peindre l’énergie du geste, de l’accent, de la physionomie du Chourineur en s’exprimant ainsi.
