meurt de faim et de froid, il y a loin, allez… de la rue de la Mortellerie à Montfaucon.
— L’exercice t’a fait pousser droite comme un jonc, ma fille ; faut pas te plaindre de ça — dit le Chourineur, battant le briquet pour allumer sa pipe.
— Enfin je revenais éreintée avec un plein panier de vers. Alors, sur le midi, la Chouette me donnait un bon morceau de pain, et je ne laissais pas la mie, je t’en réponds.
— De ne pas manger, ça t’a rendu la taille fine comme une guêpe, ma fille ; faut pas te plaindre de ça — dit le Chourineur en aspirant bruyamment quelques bouffées de tabac. — Mais qu’est-ce que vous avez donc, camarade ? non ! je veux dire maître Rodolphe ? vous avez l’air tout chose… Est-ce parce que c’te jeunesse a eu de la misère ? Tiens… nous en avons tous eu, de la misère !
— Oh ! je te défie bien d’avoir été aussi malheureux que moi, Chourineur — dit Fleur-de-Marie.
— Moi, la Goualeuse !… Mais figure-toi donc, ma fille, que t’étais comme une reine auprès de moi ! Au moins, quand tu étais pe-
