— Que veux-tu, mon enfant ? — lui demanda le père Châtelain.
— Mon Dieu ! mon bon monsieur, je suis bien à plaindre ! quelquefois mon pauvre papa a des attaques pendant la nuit, c’est comme des convulsions ; je ne puis le secourir à moi tout seul : si j’étais obligé d’appeler du secours… est-ce qu’on m’entendrait d’ici ?
— Pauvre petit ! — dit le laboureur avec intérêt — sois tranquille… Tu vois bien cette porte-là, à côté de l’escalier ?
— Oui, mon bon monsieur, je la vois…
— Eh bien ! un de nos valets de ferme couche toujours là ; tu n’aurais qu’à aller l’éveiller, la clef est à sa porte ; il viendrait t’aider à secourir ton père.
— Hélas ! monsieur, ce garçon de ferme et moi nous ne viendrions peut-être pas à bout de mon pauvre papa si ses convulsions le prenaient… Est-ce que vous ne pourriez pas venir aussi, vous qui avez l’air si bon… si bon ?
— Moi, mon enfant, je couche, ainsi que les autres laboureurs, dans un corps de logis
