pensant qu’à faire une de ces plaisanteries de paysans, qui souvent vous laissent à moitié mort sur place, un des plus enragés s’écria :
— Un plongeon !… Donnons-lui un plongeon !…
— Oui… oui… À l’eau !… à l’eau !…
Répéta-t-on avec des éclats de rire et des applaudissements frénétiques.
— C’est ça, un bon plongeon !… Elle n’en mourra pas !
— Ça lui apprendra à venir se mêler aux honnêtes gens !
— Oui, oui !… À l’eau ! à l’eau !
— Justement on a cassé la glace ce matin.
— La fille des rues se souviendra des braves gens de la ferme d’Arnouville !
En entendant ces cris inhumains, ces railleries barbares, en voyant l’exaspération de toutes ces figures stupidement irritées qui s’avançaient pour l’enlever, Fleur-de-Marie se crut morte.
À son premier effroi succéda bientôt une sorte de contentement amer : elle entrevoyait
