— Où est l’argent ?
Ce sang-froid exaspéra M. de Saint-Remy.
Lui… lui, l’idole des femmes, l’envie des hommes, le parangon de la meilleure compagnie de Paris, le duelliste redouté, ne pas produire plus d’effet sur un misérable notaire ! cela était odieux ; quoiqu’il fût en tête-à-tête avec Jacques Ferrand, son orgueil intime se révoltait.
— Où sont les traites ?
Reprit-il aussi brièvement.
Du bout d’un de ses doigts durs comme du fer et couverts de poils roux, le notaire, sans répondre, frappa sur un large portefeuille de cuir posé près de lui.
Décidé à être aussi laconique, mais frémissant de colère, le vicomte prit dans la poche de sa redingote un petit agenda de cuir de Russie fermé par des agrafes d’or, en tira quarante billets de mille francs, et les montra au notaire.
— Combien ? — demanda celui-ci.
— Quarante mille francs !
— Donnez…
— Tenez, et finissons vite, monsieur ; faites
