Chouette… vous me faites faire tout ce que vous voulez — dit Tortillard en s’avançant lentement.
La clarté blafarde, vacillante de la chandelle, éclairant vaguement ce sombre couloir, dessinait la noire silhouette du hideux enfant sur les murailles verdâtres, lézardées, ruisselantes d’humidité.
Au fond du passage, à travers une demi-obscurité, on voyait le cintre bas, écrasé, de l’entrée du caveau, sa porte épaisse, garnie de bandes de fer, et se détachant dans l’ombre, le tartan rouge et le bonnet blanc de la Chouette.
Grâce à ses efforts et à ceux de Tortillard, la porte s’ouvrit, en grinçant, sur ses gonds rouillés.
Une bouffée de vapeur humide s’échappa de cet antre, obscur comme la nuit.
La lumière, posée à terre, jetait quelques lueurs sur les premières marches de l’escalier de pierre, dont les derniers degrés se perdaient complètement dans les ténèbres.
Un cri, ou plutôt un rugissement sauvage, sortit des profondeurs du caveau.
