— Avant-hier, en allant voir Louise à Saint-Lazare… je l’ai rencontrée.
— La Goualeuse ?
— Oui, monsieur Rodolphe.
— À Saint-Lazare ?
— Elle en sortait avec une vieille dame.
— C’est impossible !… — s’écria Rodolphe stupéfait.
— Je vous assure que c’était bien elle, mon voisin.
— Vous vous serez trompée.
— Non, non ; quoiqu’elle fût vêtue en paysanne, je l’ai tout de suite reconnue ; elle est toujours bien jolie, quoique pâle, et elle a le même petit air doux et triste qu’autrefois.
— Elle, à Paris… sans que j’en sois instruit ! Je ne puis le croire. Et que venait-elle faire à Saint-Lazare ?
— Comme moi, voir une prisonnière sans doute ; je n’ai pas eu le temps de lui en demander davantage ; la vieille dame qui l’accompagnait avait l’air si grognon et si pressé… Ainsi, vous la connaissez aussi, la Goualeuse, monsieur Rodolphe ?
— Certainement.
