écoute-moi… c’est ton père… Pardon… oh ! pardon… de n’avoir pu retenir plus long-temps ce secret… Je l’ai tuée… mon Dieu ! je l’ai tuée !…
— Calmez-vous, monseigneur — dit Clémence ; — il n’y a sans doute aucun danger… Voyez… ses joues sont colorées… c’est le saisissement… seulement le saisissement.
— Mais à peine convalescente… elle en mourra… Malheur ! oh ! malheur sur moi !
À ce moment, David, le médecin nègre, entra précipitamment, tenant à la main une petite caisse remplie de flacons, et un papier qu’il remit à Murph.
— David… ma fille se meurt… Je t’ai sauvé la vie… tu dois sauver mon enfant ! — s’écria Rodolphe.
Quoique stupéfait de ces paroles du prince, qui parlait de sa fille, le docteur courut à Fleur-de-Marie, que madame d’Harville tenait dans ses bras, prit le pouls de la jeune fille, lui posa la main sur le front, et se retournant vers Rodolphe qui, pâle, épouvanté, attendait son arrêt :
