pas ; le vol est un crime infâme, il faut que justice soit faite… Mais, à ton âge… malheureux enfant… tout n’est pas encore désespéré,… et tout espoir serait à jamais perdu, si l’on te mettait en prison ;… tu y resterais jusqu’à dix-huit ans, et tu sortirais de là criminel endurci… incurable…
— Alors, Monsieur, mon bon Monsieur… laissez-moi m’en aller, — m’écriai-je les mains jointes, voyant luire un rayon d’espoir. — Oh ! je vous en supplie, laissez-moi partir… ce soir.
— Et où irais-tu ?
— Je tâcherais de rejoindre mes compagnons.
— Et si tu parvenais à les rejoindre, que ferais-tu ?
— Je resterais avec eux.
— Pour voler encore ?
— Oh ! non… pas toujours…
— Comment ! pas toujours ?…
— Nous ne volions… que lorsque nous ne pouvions faire autrement.
— Tu comprends donc… qu’il aurait mieux valu ne pas voler ?…
— Dam !… on ne risque pas d’être arrêté… et puis…
— Et puis ?…
— On dit que ce n’est pas bien de voler… mais quand on a faim… il faut manger.
— Puisque vous ne voliez pas toujours, comment viviez-vous le reste du temps ?
— Nous demandions l’aumône… et d’autres fois… Basquine chantait dans les cabarets, — répondis-je étourdiment.
