Le facteur but son second verre d’eau-de-vie sans quitter sa lettre des yeux.
— Voyons, voyons, — dit la veuve, — quelle est l’adresse… — Elle lut : — M. le colonel Ulrik, 38, rue Saint-Louis, Paris.
— Et le cachet, des armes ?
— Non, un losange pointillé.
— Et le timbre ? — demanda un autre curieux.
— De Paris, levée de midi, et un franc de port, vu son poids, — répondit le facteur. — Allons, maintenant, madame Lebœuf, vous l’avez assez vue, cette lettre, j’espère.
— Un moment, mon garçon, vous avez le nez bien rouge ; buvez donc encore un verre d’eau-de-vie. Il fait un froid terrible aujourd’hui.
— Merci ! merci ! madame Lebœuf, — dit le facteur. — Vite ! vite ! ma lettre !
M. Godet et les habitués considéraient cette enveloppe avec une avidité presque farouche ; ils examinaient attentivement son papier épais, bleuâtre, glacé, son écriture fine et déliée.
Tout à coup la veuve appuya son nez ca-
