Et Emma m’embrassa de nouveau.
— Et depuis quand, chère enfant, éprouvez-vous cela ? — lui dis-je en pressant ses mains dans les miennes.
— Je ne sais ; cela est venu peu-à-peu. Et ce que je ne comprends pas, c’est que chaque jour ma peine et mon plaisir augmentent. Et encore, non — ajouta-t-elle en ayant l’air de s’interroger — non… c’est plus que du plaisir que j’éprouve après l’instant de peine que votre présence m’a causée…
— Qu’est-ce donc ? — lui demanda sa mère comme moi intéressée au dernier point.
— C’est — dit-elle en hésitant — c’est comme la conscience d’une bonne action que j’aurais faite… c’est comme si j’avais triomphé d’une méchante pensée.
— Mais cette pensée méchante… quelle est-elle ? lui dis-je.
— Je ne sais, je crois que je n’en ai jamais eu — me répondit-elle ; — mais il me semble que cela doit faire le même mal.
Madame de Richeville et moi nous nous regardâmes en silence.
