Scène VII
Ce coup inopiné vous rabattra la huppe.
Franchement vous pensiez que je fusse une dupe,
Et que m’étant laissé bonnement prendre au mot,
Avec vous tout de grand j’allois faire le sot.
Quand vous m’auriez tenu…
Je sais de vos nouvelles.
Diable, quel maître Sire avecque ses tutelles !
Sur ces cent mille écus dont on m’a cru leurrer,
Dites, combien la Nièce a-t-elle à retirer ?
De quoi me parlez-vous ?
On m’a dit le mystère.
Pour la Fille, elle a trop hérité de sa Mère.
Tombe-t-elle souvent… Là, vous m’entendez bien ?
Est-ce donc que ses yeux ne lui servent à rien ?
Tomber !
Ce vilain mal, puisqu’il faut qu’on s’explique,
En quel temps devient-il plus ou moins domestique ?
Hem ?
J’ignore à quoi tend ce galimatias.
Ne voulant point entendre, il ne répondra pas.
Voici sa géniture.
