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Aux bois d’Arcueil où Science est menue
Fleurit le sport peu cicéronien.
En caleçon et la poitrine nue,
Les jeunes veaux ignorants, ô combien !
S’exercent en un match quotidien.
Sous les maillots brodés de canetille,
Un fout-baller catholique émoustille.
Quelque bedeau prompt à faire da se.
Au Racing-Club, l’enfant de chœur titille.
La Sainte-Église abhorre au sang versé.
Ainsi grandit l’engeance biscornue !
Bourgeois cafard, gâteux patricien,
En baladin le monstre s’atténue
Et Dominique au rhétoricien
Apprend le saut de carpe ou le maintien.
Torquemada sourit dans sa golille
Quand, écuyer de chevaux ou de filles,
Son alumnus convomit Pressensé,
Quand sur Zola Cassagnac dégobille :
La Sainte-Église abhorre au sang versé.
