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La Mort est un vainqueur loyal et redoutable.
Aux vénéneux festins où Claudius s’attable
Un bolet nage en la saumure des bassins.
Mais, tandis que l’abject amphictyon expire,
Éclôt, nouvel orgueil de votre pourpre, ô Saints,
Le lis ophélial orchestré pour Shakespeare.
