« Mon concert ! » dit ma mère en souriant et en me tendant du café.
Il était inutile pour moi d’essayer de le goûter, sa seule vue me rendait malade.
Ma mère me regarda d’un air plutôt inquiet.
« Ce n’est rien, mais depuis quelque temps, le café me rend malade. »
« Malade à cause du café ? Tu ne l’as jamais dit auparavant. »
« Ah bon ? » dis-je, distraitement.
« Veux-tu du chocolat ou du thé ? »
« Puis-je ne pas déjeuner pour une fois ? »
« Oui, si tu es malade, ou si tu n’as pas un grand péché à expier. »
Je l’ai regardée et j’ai frémi. Pouvait-elle lire mes pensées mieux que moi-même ?
« Un péché ? » dis-je d’un air étonné.
« Eh bien, tu sais que même les justes… »
« Et alors ? » dis-je en l’interrompant brusquement ; mais pour compenser ma façon de parler hautaine, j’ajoutai d’un ton plus doux :
« Je n’ai pas faim, mais pour vous faire plaisir, je prendrais une coupe de champagne et un biscuit. »
« Champagne, as-tu dit ? »
