rait… un peu, un tout petit peu mon bong !
Les deux enfants du Midi racontaient les plus colossales galéjades. On en vint à parler monument et les exagérations devinrent monumentales.
— À Tarascon, disait Tartarin, le grand tueur de lions, le palais municipal — car c’est un palais — est tout en argent solide depuis le rez-de-chaussée jusqu’au grenier. Le soir la lune lui emprunte ses reflets, té !
— Pécaïre, répondit Barbassou en faisant la moue, à Marseille, la bicoque de mon savetier, elle est en or massif et le soleil, — car nous n’avons jamais de lune chez nous — prend son éclat doré de cette bicoque, té !
Le brave député de Richelieu qui était en train de prendre un apéritif, à une table voisine, avait entendu la conversation extravagante. Il se mit à sourire, puis s’approcha des deux méridionaux :
— Vous monsieur, qui avez un palais mirifique, dit-il, à Tartarin, et vous, monsieur, à la bicoque resplendissante, fit-il à Barbassou, venez voir quelque chose qui va vous épater.
