— Ah ! disait Lemiew, si elle était en métal de fusil, je la ferais bien partir.
Le Ministre passait ses heures de loisir à travailler dans le boitier de la Montre ; tous ses efforts étaient inutiles : la petite Suissesse ne voulait pas marcher.
Les caresses, les promesses, la persuasion, la violence et même les discours n’y firent rien.
Toujours, après ces conférences, la petite Genevoise, plus toquée que tocquante, restait muette et réintégrait son gousset la queue basse comme le renard de la fable.
Vraiment cet oignon était d’une obstination à faire pleurer.
Le Ministre désespéré, confia son infortune à son secrétaire. Celui-ci sans balancier, — pardon sans balancer, — répondit que les chronomètres n’étaient pas de son ressort.
Pourtant une fois le Ministre et la Montre se mirent d’accord. C’était au passage de la Modder.
Quelques instants auparavant, la petite Suissesse s’était subitement mise à faire
