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VIII
Elle vint à l'église du village et elle s’assit, seule, près d’un pilier; un ange pleurait au-dessus d’elle, un ange de pierre, penché sur une urne; et, une fois, une seule fois, elle leva les yeux et, soudainement, doucement, étrangement, rougit en voyant qu’ils avaient rencontré les miens. Et, délicieusement, mon cœur battit plus vite et plus fort, de sorte que je n’entendis plus le chant du prêtre dilettante, aux mains fines, au rabat blanc comme la neige; et je songeai : est-ce de l’orgueil, et je réfléchis et je soupirai. « Oh non, certainement, cela ne peut plus être de l’orgueil, maintenant. »
