Je t’enverrai mon adresse d’Angleterre, et si tu sens le désir de m’écrire pour me demander quelques conseils ou pour autre chose, sois à ton aise, car j’en serai heureux.
Adieu, mon petit Pierre.
Dans la paix des soirs redevenus toujours semblables pour Huguette, elle disait à Dieu sa souffrance :
Je suis lasse et mon front est lourd
Du chagrin qui le ride.
À mes accents ne sois pas sourd,
Prends ma main et la guide.
Toi qui protège le petit,
L’humble, celui qui pleure,
Viens à mon aide quand le jour fuit.
Le silence de l’heure
Où la nature s’assoupit
Me rend triste et m’apeure.
Quand pointe l’étoile du soir
(Comme de l’ostensoir
S’échappe le parfum qui brûle.)
Il monte de mon cœur,
Aux feux mourants du crépuscule,
Des sanglots de douleur.
