— C’est cette ombre contrefaite que vous voyez à droite dans les draperies. Il a nom Lanciotto : c’est le mari. D’un coup d’épée il a tué sa femme et un frère à lui, Paolo, parce que celui-ci, de ses lèvres, avait cueilli un sourire sur celles de la ravissante Francesca.
Les petits cartons, vulgarisateurs des productions artistiques, continuaient de passer sous les yeux de Madame Durand. Sans qu’il le voulut, sans doute, souvent la main de M. James avait touché la sienne, sa respiration brûlante était tout près de sa joue à elle. Tout à coup, elle s’enfonça dans ses coussins.
— Que faites-vous ? Ce n’est pas en vous retirant à l’extrémité de la pièce que vous admirerez les belles photographies qui me restent à vous montrer.
Si vous vous sentez fatiguée, nous les verrons une autre fois.
— Oh ! Non. Je suis lasse un peu, c’est tout.
— Alors faisons escale. À plus tard notre voyage par gravures.
Il s’apprêtait à ramasser les cartes éparses sur la table.
— Je vous en prie n’en faites rien.
