Elle se mit au piano. Un long arpège éclata, comme une fusée mélodieuse. Il n’était pas tout à fait nuit. Le ciel passait lentement du rose au mauve, et, sur la terrasse, le disque de la pleine lune émergeait parmi les branches des pommiers.
« Écoutez… C’est une valse de Chopin. »
De lentes spirales mélodiques s’enroulaient et se déroulaient, écharpes molles, aux mains des fées tournoyantes de la valse ; et parfois, mêlée aux sanglots stridents, aux rires surnaturels, s’élevait une plainte humaine, un soupir d’extase et d’amour…
Dehors, les masses d’arbres, les chaumes s’enfonçaient en un mystère bleuâtre. Le mur de la cour devint noir, et le sable des allées commença de blanchir entre les pelouses. Un rayon toucha la pierre pâlissante du seuil, glissa sur le carreau, jusqu’aux pieds de la musicienne, et cela fit, à travers la salle obscure, un étroit chemin d’argent.
Le dernier accord expirait en sourdine. Fanny, les doigts étendus, prolongeait l’enchantement. La lune et l’ombre erraient sur elle. Quelqu’un remua, dans les ténèbres, près du piano. Une main furtive toucha l’épaule de la jeune femme ; une joue brûlante effleura presque sa joue, et Fanny tressaillit à ce contact.
Augustin dit tout bas :
« Cette musique m’affole… Être là, si près de vous… »
Fanny se leva :
« Monsieur le curé, rêvez-vous ou dormez-vous ? Vous ne dites rien.
— J’écoutais, répondit Vitalis à l’autre bout de la salle.
— Voulez-vous que nous fassions une promenade au clair de lune ? La nuit est si tiède, si belle, j’aurai du plaisir à marcher… Augustin ?… »
Elle ne put retenir une exclamation en voyant le jeune homme apparaître dans l’irradiation lumineuse… Oh ! ce visage changé, transfiguré, et ces yeux, ces yeux d’amour !
« Passez devant, monsieur le curé, et vous aussi, monsieur de Chanteprie ! Je ferme la porte. Nous traverserons le bois obliquement pour gagner la route. »
Ils s’engagèrent dans le sentier où des baliveaux, courbés en arc, criblaient la lumière. Une pluie de clarté brillante s’égouttait des mille petites branches, des mille petites feuilles, coulait, pénétrait le taillis. Les châtaigniers lui opposaient une épaisseur opaque ; les genévriers découpaient des angles noirs, des silhouettes
