Non que ce soit l’ordre de Saint-François ;
Mais vous savez qu’on ne peut à la fois,
En plein repas, manger, parler et boire :
C’est par abus qu’on le souffre au dessert.
Dès qu’il parut, ce fut un beau concert :
Chacun semblait se disputer la gloire
De ne rien dire, en discourant toujours ;
Tels que ces fats, vrais moulins à parole,
Petits faiseurs de fades calembours,
Qui, trop souvent, dans un cercle frivole,
Ont l’avantage, ou de nous endormir,
Ou d’ennuyer, si l’on y peut tenir.
Tandis que tous jasaient sans se comprendre,
Le père Ignace, un peu plus rafiné,
Gardait encore un silence obstiné ;
Mais, tout-à-coup, sa voix se fit entendre.
« Çà, mes amis, il faut parler raison,
Dit-il d’un air à leur en faire accroire,
Nous sommes tous jaloux de notre gloire,
Et de l’honneur de la sainte maison.
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Chant troisième.
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