Quand Anna entra dans la maison, Dolly était assise, dans le petit salon, en compagnie d’un gros bébé qui avec sa chevelure blonde ressemblait déjà à son père, et auquel elle donnait une leçon de français. L’enfant tirait et tournait entre ses doigts le bouton de sa veste qui tenait à peine et qu’il s’efforcait d’arracher. Sa mère, plusieurs fois, avait chassé cette main, mais la menotte potelée ressaisissait toujours le bouton. À la fin la mère l’arracha et le mit dans sa poche.
— Tiens donc ta main tranquille, Gricha, dit-elle. Et, de nouveau, elle se mit à travailler à sa couverture, un travail ancien qu’elle prenait toujours dans les moments difficiles ; nerveusement, elle tricotait, jetant ses mailles et comptant ses points. Bien que la veille elle eût fait savoir à son mari qu’elle ne s’intéressait nullement à la venue de sa
