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— Mouslav, Léon Nikolaïevitch ? murmura une fillette.
— Mstislav, répondis-je.
— … Et il tailla l’ennemi en pièces, dit fièrement l’un.
— Attends, toi ! Il y avait là une rivière.
— Et son fils qui rassembla ses troupes et le tailla en pièces, comment l’appelle-t-on ? …
— Mais tu n’y comprends donc rien ? dit une fillette douée d’une mémoire d’aveugle.
— L’étrange histoire ! dit Semka.
— Au diable soit-elle !… Mislav, Tchislav ?… À quoi sert-elle ? Le diable la comprenne !
— Dis, n’empêche pas, au moins, si tu ne sais pas !
— Toi, tu sais, tu es si fin !
— Mais quoi, tu me pousses ?…
Ceux qui ont bonne mémoire essayaient de tenir encore, et disaient, il est vrai, des choses justes, pour peu qu’on les soufflât.
