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XLVII
Nous jetâmes l’ancre, Madame,
Devant l’île Bourbon
À l’heure où la nuit sent si bon
Qu’elle vous troublait l’âme.
(Ô monts, ô barques balancées
Sur la lueur des eaux,
Lointains appels, plaintes d’oiseaux
Étrangement lancées.)
… Au retour, je vous vis descendre
L’écumeux barachois,
Dans les bras d’un nègre de choix :
Virgile, ou Alexandre.
