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Sparks Street
La foule des badauds passe, le regard terne.
Toujours la même rue où le flegme lanterne,
S’étire, et se déroule autour des mêmes points,
Dans un ondulement de hanches et de poings !
On dirait un ruban taché d’ocres en poudre,
De céruse épandu qu’on oublia de moudre,
De cobalt et de vermillon mêlés de noir.
Sur le gris du pavé, le long ruban fait voir
