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I
Laudes
Quatre heures. C’est le jour. Déjà le ciel s’allume.
Le chaud rutilement d’une indécise brume
Mêle ses reflets d’or aux paillettes des eaux.
Un bruit d’ailes, discret, s’échappe des roseaux.
Loriots et pinsons battent des trilles prestes,
Fugant le contrepoint des préludes agrestes.
Comme la symphonie épreinte d’un baiser
Répand une saveur qui ne peut s’épuiser,
