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L’OEUVRE
Muse des paysans et reine des chaumages.
Hardi ! Elle nous voit, et gare le chômage !
Son vol est un délire, ainsi que sa chanson.
Tombe la faulx, tombe le blé, tombe le son
Qui part, va, vient, et court, au gré de la romance.
Une fauche finit, puis une autre commence,
Sans vide, sans repos, irisant de paillons
La poussière en tourmente au-dessus des sillons :
C’est la fête des prés, vive, lyrique, folle,
Précipitant l’acier dans la muraille molle,
Mettant le corps en nage et le rire en moiteur.
Hardi ! Tant vaut l’épi, tant vaudra le batteur !
Un volier de bambins recueillera les glanes
Où le fer a troué des immensités planes.
Chaque pas en avant est une vérité
Qui dévoile aux vaillants l’Invisible Bonté !
