Voilà bien huit heures de marche cahoteuse pour une centaine de milles en terrain plat.
Nous descendons, sales de charbon, noirs du poussier craché par les explosions de la cheminée dangereusement évasée.
— Comme ça, vous sortez de débarquer, nous dit l’ouvrier de ferme qui nous attend au débarcadère. « Ce Grand-Tronc-là, ça va vite, mais c’est laid, et ça tue. On sera mieux dans ma charrette. Avez-vous bien des valises ? »
En un clin d’œil le compte des bagages est fait, et nous voilà déambulant sur le quai, au milieu des palabres affairés.
La charrette est une bagnole de fortune qui souvent a dû servir aux travaux de la moisson, tant elle est semée de paille, mais nous nous rembarquons gai ment pour aller à la vieille maison de bois, sise à l’ombre de ses érables sé-
