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PRINTEMPS.
Il maudit presquela lumière
Qui semblerailler son malheur.
Oh ! dans sa retraite profonde,
Suivezle pauvrehumilié !…
Secourez-le, puissantsdu monde,
Heureuxdu siècle, ayezpitié !
Ayezpitié, vous dontla vie,
Riched’allégresseet de bien,
Est l’éternelsujet d’envie
Del’infortunéqui n’a rien.
Vousle voyez, son fronts’incline
Malgrél’universelbonheur ;
Continuezl’œuvredivine,
Rendez-luile repos du cœur.
Rendez-le-luipour qu’il jouisse.
Desa part du bonheurcommun,
Pour qu’à ses yeuxrien ne pâlisse
Dansce beau mois pleinde parfum.
