— Un peu plus haut, s’il vous plaît. Vous étiez… ?
— Dans le cimetière.
— Vous trouviez-vous près de la tombe de Williams le Borgne ?
— Oui, monsieur.
— Tâchez de parler un peu plus haut. À quelle distance étiez-vous de cette tombe ?
— Aussi près que je le suis de vous.
— Étiez-vous caché ?
— J’étais caché.
— Où cela ?
— Derrière les arbres qui se trouvent à côté de la tombe.
Un tressaillement presque imperceptible agita le corps de Joe l’Indien, qui jusqu’alors avait écouté sans sourciller.
— Il y avait quelqu’un avec vous, je crois, de sorte que, si cela était nécessaire, un autre témoin pourrait confirmer votre dire ?
— Oui, monsieur. Je suis allé au cimetière avec…
— Il est inutile de nommer votre compagnon. Nous le citerons, si nous avons besoin de lui. Maintenant, Thomas Sawyer, parlez sans crainte. Racontez-nous ce qui est arrivé, et n’ayez pas peur.
Tom commença son récit en s’embrouillant un peu ; mais il se mit bientôt en veine, et les paroles coulèrent de source. On n’entendait d’autre bruit que celui de sa voix. On ne voyait que lui ; on retenait son haleine pour mieux l’écouter. Sans se douter qu’il imitait les grands romanciers, il surexcitait la curiosité de son public haletant. Il arriva enfin au bout de sa déposition.
— Alors le docteur, d’un coup de la lourde planche, renversa Jack Potter, Joe l’Indien sauta sur le couteau et…
Le récit fut soudain interrompu par des cris de détresse. Le métis, renversant ceux qui se trouvaient sur son passage, venait de gagner une croisée ouverte et de disparaître.
