— C’est très facile. Je vous apprendrai.
— Bien vrai ? Quand ?
— Après la classe si vous voulez. Comment vous appelez-vous ?
— Becky Thatcher. Et vous ? Oh ! je me souviens ! Thomas Sawyer.
— Ce n’est pas là mon nom d’amitié, répliqua Tom en se frottant les côtes. Vous m’appellerez Tom, n’est-ce pas ?
— Oui.
Tom se mit à griffonner sur son ardoise, cherchant à cacher ce qu’il écrivait. Cette fois, Becky n’y alla pas par quatre chemins.
— Je veux voir, dit-elle.
Tom écarta peu à peu la main, et Becky put lire sur l’ardoise : « Je vous aime joliment. »
— Moi qui croyais que c’était un beau dessin ! lui dit-elle. Je vous aime bien aussi, car je vous trouve drôle.
Au même instant, Tom, saisi par l’oreille, se sentit enlevé et entraîné à travers la salle jusqu’à sa place habituelle, sous un feu roulant de regards railleurs. Le maître se tint une minute ou deux derrière lui, puis s’éloigna sans prononcer une parole et remonta sur son trône. Mais bien que l’oreille de Tom lui causât une vive douleur, il ne songea pas à se plaindre.
