l’ancien collaborateur de Proudhon, le père Langlois.
— Nom de Dieu ! Sacré nom de Dieu !!!
— Ah ! c’est vous !… Quel temps fait-il dehors ?
— Quel temps ?
Il tape sur les meubles, roule des yeux féroces, chasse, d’un coup de botte irrité, une paire de pantoufles qui traînait près du lit.
— Quel temps ?… Il fait très beau !
C’est avoué d’un ton furieux et menaçant. Sa main semble chercher le sabre ; il a l’air de déchirer une cartouche en se mouchant, de porter une dépêche au général, quand il part avec de vieux journaux dans ses doigts crispés — revenant quelquefois d’un bond, la figure contractée.
— Qu’est-ce qu’il y a ?
— Il y a quelqu’un !
Au bout de dix minutes qu’il est là, le chahut devient terrible. On monte sur les chaises ; lui, grimpe sur la table de nuit !
C’est une pantomime et des cris d’hystérique !
Nous ne sommes que des choses de chien !
Comment ! moi, Vingtras, j’hésite à pendre le gouverneur de la Banque !
— On a donc parlé de le pendre ?
— Oué ! oué ! et vous renaudez, nom de Dieu !
Il a, aujourd’hui, envie de dresser une potence
