— Les voyageurs pour Auteuil, en voiture !
Nous sommes riches : cinquante balles en argent, dix en plomb.
Le sapin roule cahin-caha. Le soir descend ; il fait frais sur les quais.
— Où m’avez-vous dit d’arrêter ? demande le cocher qui ne se souvient plus et fouille d’un œil inquiet la tristesse du chemin.
Nous avions donné une adresse banale, désigné un but quelconque.
— On vous indiquera quand vous entrerez dans le pays.
Nous y sommes.
Nulle trace de drame ! Nous abordons les rares passants, un à un. Ils ne savent rien.
— Où est la maison du prince Pierre ?…
— Ici !… Non !… Plus loin !…
Mais voilà une lanterne rouge : un commissariat.
Ni une, ni deux, allons-y !
— Monsieur, nous sommes rédacteurs de La Marseillaise. On dit que M. Victor Noir…
— Est blessé… Oui, monsieur.
— Grièvement blessé ?…
Il fait un geste navré et disparaît.
C’est chez son frère que Noir a été porté, dans une rue de Neuilly, calme, muette, où quelques
