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XIX
6 septembre. — Blanqui.
Réunion à dix heures du matin, rue des Halles.
Un petit vieux, haut comme une botte, perdu dans une lévite au collet trop montant, aux manches trop longues, au jupon trop large, est en train de ranger quelques papiers sur la table.
Tête mobile, masque gris ; grand nez en bec, cassé bêtement au milieu ; bouche démeublée où trottine, entre les gencives, un bout de langue rose et frétillante comme celle d’un enfant ; teint de vitelotte.
Mais, au-dessus de tout cela, un grand front et des prunelles qui luisent comme des éclats de houille. C’est Blanqui.
Je me nomme. Il me tend la main.
— Il y a longtemps que je voulais vous connaître. On m’a beaucoup parlé de vous. Je serais désireux
