C’est ce qui va nous tuer, cette idée ! Quartier par quartier !… La Sociale reculera !
Du Trocadéro, la troupe a tiré sur le Champ de Mars. L’École Militaire s’est vidée : le Ministère de la guerre aussi !
Je viens de grimper les escaliers, d’enfoncer les portes.
Personne !
En bas, la galopade de la défaite !
— Tout le monde est à l’Hôtel-de-Ville, me crie un capitaine sous la voûte.
— C’est là qu’on va ! disent les officiers en roulant vers la place de Grève.
Quelques résolus se sont mis en travers du chemin.
— Vous ne passerez pas ! hurlent-ils.
L’un d’eux, cheveux au vent, bras nus, poitrail à l’air, a du sang qui gomme dans les poils. Il vient de recevoir un coup de baïonnette lancé de loin, mais il a croisé la sienne contre la multitude.
— Halte-là !
Et il va piquer dans le tas !
Ah bien, oui ! L’inondation humaine l’a emporté, lui et son arme, comme une miette de chair, comme un fétu de limaille, sans qu’il y ait eu un cri, même un geste, qui ait déchiré l’air. L’on n’a entendu que
