Fait dinderlinder son guerlot.
Sans nous presser, j’suivons not’route ;
Moué j’argarde au creux d’chaqu’sillon
Et, tout en argardant, j’écoute
La p’tit’chanson du p’tit grillon.
C’est pas créyab’ comm’j’aim’not’plaine,
Aucun pays n’me s’rait meilleur,
Et, ma bours’ s’rait-ell’ vingt fois pleine,
J’voudrais point m’en aller ailleurs.
C’est ça mon pays, c’est ma terre
Qui m’tient par force et par secret,
Et j’veux, sans cachett’ ni mystère,
Y suiv’ le ch’min d’ma vie entière
Tout dret !
Et, d’abord, m’man, qu’en pense autant,
M’a dit : « Rest’ par cheux nous, Baptiste.
Dans ton mal, tu y s’ras moins triste,
Et, dans ton bonheur, pus content !
Quand on perd des gens qu’on adore,
L’cœur est toujours ben mieux sout’nu
Si l’on peut en causer encore
Avec ceux qui les ont connus.
Suivant l’sort que Dieu nous envoie,
Ça fait toujours plaisir un brin
D’voir qu’on est ben ais’ de vot’ joie
Et qu’on est fâché d’vot’ chagrin.
Pas d’bruit, pas d’cris, pas d’étalage,
Ça vous fait pus d’tort qu’on n’le cret :
T’es bon garçon, t’es pas volage,
Vis comm’nous, dans not’même’ village,
Tout dret ! »
Mon p’pa m’a dit : « J’seus qu’un pésan,
Et du pus loin que j’me rappelle,
Ma pauver’ vie a passé telle
Comme a s’passe encore à présent.
Mais la misèr’, vois-tu, j’la brave.
Si t’as quéqu’ semenc’ de raison,
Faudra r’garder dans ta maison,
Pas au guernier, mais à la cave.
Si tu n’as, pour te graisser l’bec,
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LES POÈTES DU TERROIR
