Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
Oh ! les steppes de sable moirés,
Les bruyères paisibles et douces,
Où fleurit côte à côte des mousses
Le genêt aux pétales dorés !
Tressons-nous, des fleurs d’or de nos landes,
Mes amis, tressons-nous des guirlandes !
Retirons et nos cœurs et nos pas
Du milieu des discordes civiles
Qui se heurtent partout dans les villes,
Combattants leurs stériles combats.
Tressons-nous, des fleurs d’or de nos landes,
Mes amis, tressons-nous des guirlandes !
Dans les bois pleins d’ombrages épais
Nous avons tant de fleurs printanières,
Et surtout dans les mornes bruyères
Le genêt, cette fleur de la paix.
Tressons-nous, des fleurs d’or de nos landes,
Mes amis, tressons-nous des guirlandes !
Juin 1857.
